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lunes, 20 de junio de 2016

Y ahora impreso en papel

Acaba de llegar a mis manos. Recién salido del horno de la imprenta, calentito como el pan recién hecho. Es fino y verde entre mis manos. Sabe a sueño recién cumplido. Y sabe a poco. Porque los sueños una vez cumplidos hacen que desees más...

Nada más sacarlos de la caja. Dos ejemplares. Uno para mi madre y otro para mí.



Os animo a que leáis los tres primeros relatos gratis.

martes, 14 de junio de 2016

"Amor no es" de Laura Victoria




AMOR NO ES...

Ya ni versos escribo, sólo queda
este soñar de lágrimas teñido,
y una queja distante en el olvido
azul lejano de tu voz de seda.

Amor no es, es algo que remeda
la desmembranza del rosal caído,
donde ya ni las sombras hacen nido,
ni el viento en rondas de cristal enreda.

Algo que ayer fue lirio de mi fuente,
frescura de mi noche, y suavemente
luminar en mi senda florecida.

Algo que en mi agonía aún retengo,
porque es la única verdad que tengo
y no puedo arrancarla de mi vida.

Autor del poema: Laura Victoria

martes, 31 de mayo de 2016

Mi primer libro publicado




Esta es una entrada atípica. Después de muchos sinsabores (no todos relacionados con el libro), al final me lo han publicado en amazon. Debería sentirme contenta, y sí, lo estoy...
Pero no tanto como creía que estaría...

Si tenéis curiosidad, podéis echarle un vistazo aquí:

https://www.amazon.es/dp/B01GEU2AQG

Son sólo 1,99 euros. Barato, barato...

Espero que os guste y me pongáis críticas positivas...


sábado, 28 de mayo de 2016

"Te echan a perder"

"Te echan a perder; tu madre y tu padre. Quizá no sea su intención, pero lo hacen. Te transmiten todas sus carencias... y crean algunas más en ti, tuyas en exclusiva.” Philip Larkin



viernes, 20 de mayo de 2016

Estoy enamorada...

Es pelirrojo, tiene los ojos de un color verde indefinido, frente ancha, rasgos regulares; es alto y delgado con hombros anchos; tiene una mirada intensa que te traspasa, y todo su ser transmite fuerza interior, caracter y seguridad. Igual que sus gestos y sus andares...


Se llama Michael, de madre irlandesa y nacido en Alemania. Y es un gran actor, por supuesto. Cuya novia actual, por cierto, se llama como yo y acaba de ganar un óscar por "La chica danesa".
Llevo varios años enamorada de Michael Fassbender, desde que le vi en "Shame".


Luego indagué en su biografía y busqué todas las películas y series de TV de su filmografía para absorverlas por los ojos.

Así vi "Centurión".


Y "Jane Eyre":


Y su breve aparición en "Malditos Bastardos":


Y en "Fish tank":


Y vi su dramática transformación en "Hunger", donde adelgazó quince kilos:


Y por supuesto le vi como Magneto en X-Men:


Y buscando, buscando, le vi en "Angel":


En "300":


En la serie de TV "Hex" donde hace de demonio, y qué demonio, yo al menos le seguiría hasta el mismísimo infierno:


Y en el biopic "Frank", escondido tras una máscara:




Y en "Eden Lake":


Y como robot en "Prometheus":


Y como tirano esclavista en "12 años de esclavitud":


Y le vi en el western "Slow West":



Y en "Macbeth":


Y en "Steve Jobs":


Y se me olvidará alguna, pero porque apenas aparece o porque tampoco quiero aburriros. Yo no me aburro de subir fotos suyas, of course... (¿Cómo puede haber hecho tantos trabajos con solo 39 años?)

El caso es que cuando vi que aparte de ser guapo, este actor camaleónico y polifacético era además un gran actor, no pude evitar enamorarme, con ese amor que solo destinamos a los seres inalcanzables.

Y luego le descubrí en las entrevistas, riendo a carcajadas:


O haciendo el tonto:


O un streap-tease... ;)

Y no puedo resistirme a poneros un gif con una sonrisa suya, amplia y franca, él que suele salir tan serio y atormentado en casi todas sus interpretaciones:


Lo dicho, estoy enamorada de este hombre.

martes, 17 de mayo de 2016

Selva de cardos

Hacía casi un año que no visitaba a mi madre en el pueblo. Y lo primero que vi al entrar en el patio, fue una auténtica selva amazónica... de cardos.

Que las imágenes hablen por sí solas.




Hay cardos grandes:



Más altos que yo. Cardos pequeños:


Y cardos que empiezan a brotar:

Incluso tienen flores:

Rodeadas de espinas...

Pero lo que más me sorprendió, fue que en medio de esta selva de cardos, habían crecido a duras penas otras plantitas.

Como estas con flores moradas.


O estas margaritas:



En grupos numerosos:


Incluso un ramillete de espigas de trigo:


Estuve entretenida sacando fotos mientras fumaba. Observando cómo la naturaleza se abre paso cuando nada se lo impide. Si se la dejara, los cardos entrarían en la casa y colonizarían habitación por habitación. Cuando mi madre ya no esté, tal vez lo hagan.

domingo, 8 de mayo de 2016

"Desolación" de Emma Posada



Llamaron a mi puerta, y por temor a las sombras
y a los lobos hambrientos, no respondí. ¿Fue el hu-
racán, el amor o la muerte? ¡Quién sabe! ¡Tal vez!
Más tarde tuve encendida mi lumbre y servido mi
vino. Nadie llamó. Los búhos silbaban en mis ven-
tanas.
Y ahora que las sombras me rondan, en vano digo:
regresa, peregrino; caliéntate a mi lumbre y be-
be de mi vino. Nadie responde...
Fuera, en el sendero, un grillo deshila una can-
ción sedienta...rueda una hoja seca.
Dentro, se apaga la lumbre y se derrama el vino.

Emma Posada

lunes, 2 de mayo de 2016

"¿Así que quieres ser escritor?" de Charles Bukowski





¿Así que quieres ser escritor?

Si no sale como una llamarada de dentro de ti,

a pesar de todo,

no lo hagas.

Si no llega desde tu corazón, tu mente y tu boca

y tus tripas

sin hacer preguntas

no lo hagas.

Si tienes que sentarte durante horas

con la mirada fija en la pantalla

o encorvado sobre tu máquina de escribir

buscando las palabras,

no lo hagas.

Si lo haces por dinero o fama,

no lo hagas.

Si lo haces porque quieres

mujeres en tu cama,

no lo hagas.

Si tienes que sentarte

y reescribirlo una y otra vez,

no lo hagas.

Si pensar en ello es ya un trabajo duro,

no lo hagas.

Si estás intentando escribir como

cualquier otro,

olvídate.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,

espera pacientemente.

Si nunca sale rugiendo de ti,

haz otra cosa.

Si primero tienes que leérselo a tu esposa

o a tu novia o a tu novio

o a tus padres o a cualquiera,

no estás preparado.

No seas como tantos escritores,

no seas como tantos miles de

personas que se llaman a sí mismos escritores,

no seas soso y aburrido y

pretencioso, no te consumas en tu amor propio.

Las bibliotecas del mundo han

bostezado hasta dormirse

con esa clase de gente.

No seas uno más.

No lo hagas.

A no ser que surja

de tu alma como un cohete,

a no ser que quedarte quieto

te pueda llevar a la locura,

al suicidio o al asesinato,

no lo hagas.

A no ser que el sol dentro de ti

te esté quemando las tripas, no lo hagas.

Cuando sea de verdad el momento,

y si has sido elegido,

sucederá por sí solo y

seguirá sucediendo hasta que mueras o muera en ti.

No hay otro camino.

Y nunca lo hubo.


Charles Bukowski

sábado, 23 de abril de 2016

Mini-luna



Según nos explican en esta página sobre ciencia, anoche hubo una mini-luna, es decir, se vio la luna más pequeña de todo el año, en contraposición de la super-luna, que es la más grande. ¿El motivo? Pues que estaba mucho más lejos de nuestro planeta.

Sin embargo, a simple vista, yo no hubiera podido jurar que era más pequeña. La luna llena seguía siendo tan bella como siempre cuando volvía a mi casa de madrugada después de meses de encierro casi forzoso. Esta miniluna me sacó de la crisálida de mi hogar para desplegar unas pequeñas alas y comenzar a volar por el cielo de Madrid. Y encima conocí a buena gente, cosa que no ocurre todos los días. Y en la noche de las letras, en el cuarto centenario de la muerte de Cervantes, otros seres humanos y yo nos dedicamos a la literatura, a hablar de escribir y relatar. Actividad rara y poco convencional donde las haya... Entre caña y caña y finalizando con una cena india en una terraza. 
Lo curioso es que hoy no me encuentro tan agotada como debería estar. Me siento bien. Con mucho sueño, pero bien. Debe ser por la luna. Sea mini o no...

domingo, 14 de junio de 2015

Casa desvencijada

Viajo al pueblo de Toledo de cuyo nombre no quiero acordarme. Una estancia de dos días que se me hacen demasiado largos en esta casa devencijada que se cae a cachos, habitada por fantasmas y una anciana que es mi madre.




La cal se ha caído a desconchones. El patio está cubierto de maleza. Sus vigas ceden por momentos y los marcos de las puertas están comidos por las termitas. Ese es el hogar de mi madre de 88 años.

Desde que murió mi padre, la casa está abandonada a su suerte. Como si no existiese nadie más en la familia. Como si mis padres no hubieran tenido otro hijo aparte de mi que vive a diez km. Alguien demasiado ocupado para ocuparse de la casa de su madre, a pesar de dedicarse a la construcción.

Cada vez que visito a mi madre, se me parte el corazón. No sé qué hacer con ella. No tengo ayuda. No puedo traerla conmigo. En la Comunidad de Castilla La Mancha no le conceden residencia pública después de diez años solicitándola. La casa de dos plantas de mi hermano con desván y patio me imagino que es demasiado pequeña para tenerla (¿?).

El caso es que después de cada visita la imagen de esa casa desvencijada y la de mi madre decrépita se quedan grabadas a fuego en mis ojos, y el sentimiento de culpa y de impotencia se quedan perforados en mi corazón.

Hasta la próxima visita en que todo estará más desvencijado y decrépito, si es que existe...